Il m'arrive de penser que, des fois, j'aimerais bien être une grande star.
Mannequin par exemple. Pour avoir le droit d'être maigre, pour avoir le droit d'être malade, pour être excusée, pour qu'on accuse le "milieu". Pour qu'on m'offre des montagnes des meilleurs croissants, pour dîner dans les meilleurs restaurants et gerber sur de la porcelaine trois étoiles. Pour mettre mon corps en d'autres mains, qui le pomponnent, le courbent, le plient, le touchent et l'abîment à ma place pour en fire ce dont ils ont besoin. Pour ne plus être qu'un morceau de viande, mais être payée et reconnue pour ça. Histoire de gagner quelque chose dans l'histoire.


Commédienne, par exemple. Pour avoir le droit d'être moche, des fois. Pour avoir le droit de fumer, de boire, d'être filmée en train de me détruire ou de faire l'amour, alors que je ne fais, en fait, ni l'un ni l'autre. Pour mettre ma voix, mes gestes, mon histoire en d'autres mains, qui le défigurent pour l'éclipser dans un personnage en papier bien plus puissant et intéressant que mon propre souffle. Pour n'être plus qu'un morceau de viande à qui l'on pose des questions, et faire semblant d'aimer ça. Etre payée et reconnue pour ça. Histoire de gagner quelque chose dans l'histoire.